L’enfance, dont je garde quelques images, me paraît être celle d’une petite fille sage et seule. Je ne la connais pas vraiment, elle ne me ressemble même pas vraiment.
Parfois je regarde des photos que j’ai gardées précieusement, je feuillette ces albums comme des livres d’images, je cherche une connexion, un souvenir, mais je ne vois que des images, des images que je connais par cœur, dont je peux raconter l’histoire pour certaines, parce que je connais parfaitement la légende qui va avec. C’est tout.
Je ne sais pas qui est cette petite fille sur les photos, pourtant je reconnais les autres, je me souviens un peu d’eux.
Cette persistance de l’oubli fait de moi une femme un peu égarée, un peu instable, un peu triste, parfois libre.
